本贴《一帘风月半床诗》写罢，忆起文学吧有篇妙文深合我意，其只言片语与本贴有所关联，搜出来与君分享。
九歌文学吧，清川公子：
三更有梦书当枕，半床风月半床诗。
有这样一种人，在茫茫人海里，滚滚红尘中，只是痴痴地偷渡着自己的灵魂。有这样一种书，不知沉淀了多少风、花、雪、月；历经了多少爱、恨、情、愁。到了如今，是一把血又一把泪，满纸的辛酸文字，说尽了这炎凉的事态。那一种人，是读起书来，不疯魔，不成活。把自己整整的一颗心，全交给了岁月刻下的相思——梦里，也不知身是客。
我读起书来，是连命也舍给了这些难得的知己。而这种前世的乡愁，今世的追随，是被不知多少岁岁年年的小月银灯映照过的经典才能给我的，流行的东西，鲜能给我，因为时间经历的太短，终是浮躁。
背过身去，悄悄地哭，在每一个夜雨敲窗的晚上，只是因为多读了一章《随园诗话》，或者，是又翻过了一页《花间集》——手中满握着的，都是“还似花间见，双双对对飞。文字从来都不是写作写出来的，而是像音乐一样，从心底里流淌出来的，经过岁月的打磨。那颗心，即是永恒。经典，有时候已不仅仅是一部作品，几行痴字，更是一种推动人的力量，一种指点，一种信仰。每一本书，都有不同的信仰。《红楼梦》的信仰，是一个“痴”字；《胭脂扣》的信仰，是一个“等”字；《二十四史》的信仰，是份留命以待沧桑的沉淀；而《小王子》则是一行行说不尽的纯真善良。款款铅字中，尽是在齿间的书香。
读书，仿佛是于茫茫人海中，寻找我唯一之灵魂伴侣，得之，我幸；不得，我命。久而久之，自己也变成了一个自书中从从容容地走出来的人。枕边梦着的，是那数不尽罗愁绮恨的《倾城之恋》；雨季不再来的时候，消散了满院落红，手中就紧握了沉沉无问处的《唐才子传》；若是黄昏新睡起，我就对自己私语着：“不觉春色似去年，但觉春恨胜从前。”也许没有人告诉我，自古情场得失，究竟是男人之过，还是女人之过呢？除了那本《金粉世家》。
将把一把辛酸泪，变成三把辛酸泪，也许是今生最大的快乐。一本《红楼梦》批注了流年，至今仍在圈圈点点着。上面，有雪芹的痴话，有脂砚斋的批注，也有我自己的啰嗦，不亦乐乎!经典之所以经得起这样的推敲，是因为作者完全把自己的灵魂燃烧给了每个文字。也只有那些用心流淌出来的文字，才能让我把书掩在脸上，又哭又笑。真的文学，是与作者灵魂的对话，是真的净，是真的静。现在的流行文学，往往忽视了做文学是一种艺术，而非职业这一点。于是，作家纷纷为牟利益出卖文字，也出卖了自己的心。社会的浮躁，让年轻人看到的无非是四十五度角的天空，再没有B612星球上的那朵玫瑰花和三百七十五次日落。抑或是音乐，只见闪光等下，一张张伸向钞票的手，一只只渴求名利的眼睛。不是起初不经意的你，也不是少年不经事的我，蓦然回首，只有尘封在角落里的米兰·昆德拉和一群熙攘着，在霓虹灯下一闪而过的，捧着郭敬明的红衣少年。
还好，我仍深深地沦陷在这年年相忆催人老，纵白头，怎消此情之中。写到这里，不觉又回头顾了一眼我那千册的藏书。也许，我死之后，一定要再烧 一本《未央歌》和《大唐西域记》来，莫要烧错了，不然，死都不会瞑目。
真是，不疯魔，不成活。
三更有梦书当枕，半床风月半床诗，
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发表于 2013-1-26 20:25:00
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